
Selbst in der Zeit, da die Armut ihn taeglich mit neuen Haerten erschreckte,
da sein Kopf das Lieblingsding des Elends war und ganz abgegriffen, da
sich ueberall an seinem Leibe Geschwuere aufschlugen wie Notaugen gegen die
Schwaerze der Heimsuchung, da ihm graute vor dem Unrat, auf dem man ihn
verlassen hatte, weil er seinesgleichen war: selbst da noch, wenn er sich
besann, war es sein groessestes Entsetzen, erwidert worden zu sein.  Was
waren alle Finsternisse seither gegen die dichte Traurigkeit jener
Umarmungen, in denen sich alles verlor.  Wachte man nicht auf mit dem
Gefuehl, ohne Zukunft zu sein?	Ging man nicht sinnlos umher ohne Anrecht
auf alle Gefahr?  Hatte man nicht hundertmal versprechen muessen, nicht zu
sterben?  Vielleicht war es der Eigensinn dieser argen Erinnerung, die
sich von Wiederkunft zu Wiederkunft eine Stelle erhalten wollte, was sein
Leben unter den Abfaellen waehren liess.  Schliesslich fand man ihn wieder.
Und erst dann, erst in den Hirtenjahren, beruhigte sich seine viele
Vergangenheit.	Wer beschreibt, was ihm damals geschah?  Welcher Dichter
hat die Ueberredung, seiner damaligen Tage Laenge zu vertragen mit der Kuerze
des Lebens?  Welche Kunst ist weit genug, zugleich seine schmale,
vermantelte Gestalt hervorzurufen und den ganzen Ueberraum seiner riesigen
Naechte.

Das war die Zeit, die damit begann, dass er sich allgemein und anonym
fuehlte wie ein zoegernd Genesender.  Er liebte nicht, es sei denn, dass er
es liebte, zu sein.  Die niedrige Liebe seiner Schafe lag ihm nicht an;
wie Licht, das durch Wolken faellt, zerstreute sie sich um ihn her und
schimmerte sanft ueber den Wiesen.  Auf der schuldlosen Spur ihres Hungers
schritt er schweigend ueber die Weiden der Welt.  Fremde sahen ihn auf der
Akropolis, und vielleicht war er lange einer der Hirten in den Baux und
sah die versteinerte Zeit das hohe Geschlecht ueberstehen, das mit allem
Erringen von Sieben und Drei die sechzehn Strahlen seines Sterns nicht zu
bezwingen vermochte.  Oder soll ich ihn denken zu Orange, an das laendliche
Triumphtor geruht?  Soll ich ihn sehen im seelengewohnten Schatten der
Allyscamps, wie sein Blick zwischen den Graebern, die offen sind wie die
Graeber Auferstandener, eine Libelle verfolgt?

Gleichviel.  Ich seh mehr als ihn, ich sehe sein Dasein, das damals die
lange Liebe zu Gott begann, die stille, ziellose Arbeit.  Denn ueber ihn,
der sich fuer immer hatte verhalten wollen, kam noch einmal das anwachsende
Nichtanderskoennen seines Herzens.  Und diesmal hoffte er auf Erhoerung.
Sein ganzes, im langen Alleinsein ahnend und unbeirrbar gewordenes Wesen
versprach ihm, dass jener, den er jetzt meinte, zu lieben verstuende mit
durchdringender, strahlender Liebe.  Aber waehrend er sich sehnte, endlich
so meisterhaft geliebt zu sein, begriff sein an Fernen gewohntes Gefuehl
Gottes aeussersten Abstand.  Naechte kamen, da er meinte, sich auf ihn
zuzuwerfen in den Raum; Stunden voller Entdeckung, in denen er sich stark
genug fuehlte, nach der Erde zu tauchen, um sie hinaufzureissen auf der
Sturmflut seines Herzens.  Er war wie einer, der eine herrliche Sprache
hoert und fiebernd sich vornimmt, in ihr zu dichten.  Noch stand ihm die
Bestuerzung bevor, zu erfahren, wie schwer diese Sprache sei; er wollte es
nicht glauben zuerst, dass ein langes Leben darueber hingehen koenne, die
ersten, kurzen Scheinsaetze zu bilden, die ohne Sinn sind.  Er stuerzte sich
ins Erlernen wie ein Laeufer in die Wette; aber die Dichte dessen, was zu
ueberwinden war, verlangsamte ihn.  Es war nichts auszudenken, was
demuetigender sein konnte als diese Anfaengerschaft.  Er hatte den Stein der
Weisen gefunden, und nun zwang man ihn, das rasch gemachte Gold seines
Gluecks unaufhoerlich zu verwandeln in das klumpige Blei der Geduld.  Er,
der sich dem Raum angepasst hatte, zog wie ein Wurm krumme Gaenge ohne
Ausgang und Richtung.  Nun, da er so muehsam und kummervoll lieben lernte,
wurde ihm gezeigt, wie nachlaessig und gering bisher alle Liebe gewesen war,
die er zu leisten vermeinte.  Wie aus keiner etwas hatte werden koennen,
weil er nicht begonnen hatte, an ihr Arbeit zu tun und sie zu
verwirklichen.

In diesen Jahren gingen in ihm die grossen Veraenderungen vor.	Er vergass
Gott beinah ueber der harten Arbeit, sich ihm zu naehern, und alles, was er
mit der Zeit vielleicht bei ihm zu erreichen hoffte, war "sa patience de
supporter une ame".  Die Zufaelle des Schicksals, auf die die Menschen
halten, waren schon laengst von ihm abgefallen, aber nun verlor, selbst was
an Lust und Schmerz notwendig war, den gewuerzhaften Beigeschmack und wurde
rein und nahrhaft fuer ihn.  Aus den Wurzeln seines Seins entwickelte sich
die feste, ueberwinternde Pflanze einer fruchtbaren Freudigkeit.  Er ging
ganz darin auf, zu bewaeltigen, was sein Binnenleben ausmachte, er wollte
nichts ueberspringen, denn er zweifelte nicht, dass in alledem seine Liebe
war und zunahm.  Ja, seine innere Fassung ging so weit, dass er beschloss,
das Wichtigste von dem, was er frueher nicht hatte leisten koennen, was
einfach nur durchwartet worden war, nachzuholen.  Er dachte vor allem an
die Kindheit, sie kam ihm, je ruhiger er sich besann, desto ungetaner vor;
alle ihre Erinnerungen hatten das Vage von Ahnungen an sich, und dass sie
als vergangen galten, machte sie nahezu zukuenftig.  Dies alles noch einmal
und nun wirklich auf sich zu nehmen, war der Grund, weshalb der
Entfremdete heimkehrte.  Wir wissen nicht, ob er blieb; wir wissen nur,
dass er wiederkam.

Die die Geschichte erzaehlt haben, versuchen es an dieser Stelle, uns an
das Haus zu erinnern, wie es war; denn dort ist nur wenig Zeit vergangen,
ein wenig gezaehlter Zeit, alle im Haus koennen sagen, wieviel.  Die Hunde
sind alt geworden, aber sie leben noch.  Es wird berichtet, dass einer
aufheulte.  Eine Unterbrechung geht durch das ganze Tagwerk.  Gesichter
erscheinen an den Fenstern, gealterte und erwachsene Gesichter von
ruehrender Aehnlichkeit.  Und in einem ganz alten schlaegt ganz ploetzlich
blass das Erkennen durch.  Das Erkennen?  Wirklich nur das Erkennen?--Das
Verzeihen.  Das Verzeihen wovon?--Die Liebe.  Mein Gott: die Liebe.

Er, der Erkannte, er hatte daran nicht mehr gedacht, beschaeftigt wie er
war: dass sie noch sein koenne.  Es ist begreiflich, dass von allem, was nun
geschah, nur noch dies ueberliefert ward: seine Gebaerde, die unerhoerte
Gebaerde, die man nie vorher gesehen hatte; die Gebaerde des Flehens, mit
der er sich an ihre Fuesse warf, sie beschwoerend, dass sie nicht liebten.
Erschrocken und schwankend hoben sie ihn zu sich herauf.  Sie legten sein
Ungestuem nach ihrer Weise aus, indem sie verziehen.  Es muss fuer ihn
unbeschreiblich befrei end gewesen sein, dass ihn alle missverstanden, trotz
der verzweifelten Eindeutigkeit seiner Haltung.  Wahrscheinlich konnte er
bleiben.  Denn er erkannte von Tag zu Tag mehr, dass die Liebe ihn nicht
betraf, auf die sie so eitel waren und zu der sie einander heimlich
ermunterten.  Fast musste er laecheln, wenn sie sich anstrengten, und es
wurde klar, wie wenig sie ihn meinen konnten.

Was wussten sie, wer er war.  Er war jetzt furchtbar schwer zu lieben, und
er fuehlte, dass nur Einer dazu imstande sei.  Der aber wollte noch nicht.





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Brigge" von Rilke

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